Мобильник. Утро. Чей то потолок.
Чужая незнакомая кровать.
Мартини на столе. Лимон и сок.
И есть одно желание - бежать.
Нет это не сомнения, не боль
И лиш ханжа сказала бы, что стыд.
По тонким венам ледяная течёт кровь
И мерно бьётся сердце - без обид.
Электрочайник. Кофе. Закурить.
Дым тает где то там... у потолка.
В прихожую. Тихонько дверь открыть.
Уйти, в пространство прошептав:"Пока."